Есть вещи, которые ты знаешь. Они не снятся, не гонятся за тобой тихим шелестом окружающего мира, не чудятся в облике курящего прохожего или дамы с фужером шампанского. Слишком много отрицательного, вам так не кажется? А все потому, что их нет. Ты знаешь их, но вряд ли прочувствуешь на своей коже. Это на уровне человеческих инстинктов. Как боязнь умереть. На самом деле мало кто желает умереть. Даже самоубийца, особенно тот, кто чувствовал смерть, был от нее на расстоянии вдоха. Они просто не знали, не понимали, не чувствовали. А может, это мы ничего не знаем. Ведь жизнь каждого из нас складывается из пары глупых фраз, сказанных кем-то задолго, подслушаных из-за двери и тщательно лелеямых, как драгоценные сокровища. Хотя они бессмысленны, но это наша жизнь. Своеобразная полка, на которую складывается все остальное. Школа, друзья, семья. На самом деле всего этого нет. Лишь иллюзия, которую ты создал и показали тебе. Каждый раз, когда я просыпаюсь и ложусь спать, мечтаю о том, что меня нет. Каждый раз я понимаю, что это правда. И меня понимают. Хуже всего, когда все знают и понимают, что ты чувствуешь. Словно ты - они. Понимающие взгляды, глупые вопросы, мягкие улыбки. Словно это они сходят с ума, потому что перепутали темницу со свободой, запутались в своих мыслях и идут вперед, потому что в других местах - стена. Это все они. А меня нет.
Половину вы должны пропусть, четверть - не понять, в восьмую - не поверить, на шестнадцатой возмутиться. То, что останется - истина, которой не существует.